Mentre io cerco di entrare nel giorno
già ristagna il sole nelle pozze
in queste piazze d’aspetto
tra i calanchi dei passi passati.
Ed è così un lungo stare
e radico e stagiono inerpicato
lento verso gli stellati
dove a te ho un firmamento
un consolato battere di cuore
un tamburo due parole.
Mosca inquieta il tempo
ho fermo l’irrefrenabile
lo spasmo di un moto immoto
dentro un convento di mondo
dove rimando, ancora.
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Che cos'è l'arte? Prostituzione. Il piacere d'essere in mezzo alla folla è un'espressione misteriosa del godimento della moltiplicazione del numero. "Charles Baudelaire"